Нечто живет в нас. И я не про наших демонов или как вы их там называете. Нечто особенное. Как солнце, только не для всех. It’something more, than we are.

Дар. Рифмы, строчки, переплеты. Летом в нашей комнате были стихи. Твои. Той, с кем мы подписываемся одним инициалом. Ты спала по утрам, а я порой забегала, чтобы успеть пожелать тебе доброго утра. Люблю, когда ты улыбаешь лишь открыв глаза. Ты не любила завтракать, любила кофе. Писать стихи в твоей крови. Кружат воображение. Да и голову тоже. Нечто, что ты никогда не потрогаешь, но пропустишь через себя. Неосторожных может и током, и камнем ударить. Меня же гладило.

Одна душа на двоих. Не только инициал.

Только она пишет стихи, а я говорю по-английски.